Waldeck

Fragen der SYNDIKATS-Redaktion an Jürgen Heimbach

Wo schreibst du am liebsten?

An meinem Schreibtisch.

Welcher ist dein Lieblingskrimi?

Den einen gibt es nicht, aber in der Rückschau war ein wichtiger Kriminalroman bzw. Politthriller für mich „Die Akte Odessa“ von Frederick Forsyth, den ich in meiner Jugend mehrfach fasziniert gelesen habe und der sicher mein Interesse für zeithistorische Stoffe mitgeweckt hat.

Dein Lieblingskollege/Lieblingskollegin?

 Welch eine Frage!         

Warum bist du im SYNDIKAT?

Wo sonst gibt es einen Ort bzw. eine „Organisation“, an dem bzw. in der Menschen mit den gleichen Interessen – hier die Kriminalliteratur - zusammenkommen, sich uneigennützig austauschen und zu unterstützen und woraus dann im besten Fall auch noch Freundschaften entstehen? Es ist zumindest selten und diese Erfahrung habe ich im SYNDIKAT gemacht.

Dein Lieblingswort?

 Zwischen.

Dein Sehnsuchtsort?

Am Meer .       

Dein Lieblingsgetränk?

Ein guter trockener Weißwein.    

Dein Lieblingsmord?

Der „Act gratuit“ in „Die Verließe des Vatikan“ von André Gide. 

Wo findest du Ruhe?

Beim Schreiben.

Wo Aufregung?

Beim Schreiben.

Deine persönlich meist gehasste Frage?

 Je nachdem, wer die Frage stellt: wann schreibst du denn neben deinem Brotberuf?        

Leseprobe

Edgar Winter hatte für diese Gammler, ihre Ideen und Sehnsüchte, ihre Diskussionen und ihre Musik nur Verachtung übrig. Aber er hatte seine Gefühle gut im Griff, dachte an das, was ihn hierhergeführt hatte, wen er suchte, vor allem, was er in seinen Besitz bringen musste. Die Blicke, die ihn in seinem fremd wirkenden Anzug und der Krawatte begleiteten und ihn wie ein Relikt aus einer anderen Zeit wirken ließen, ignorierte er.

Die Musik konnte er nicht ignorieren. Zeilen wie

Gestern Abend, plötzlich im Gewühl

Kam abhanden mir mein Nationalgefühl 

die so und ähnlich überall gesungen wurden, fraßen sich gegen seinen Willen in ihm fest.

Gestern hatte er erfahren, dass sein altes Leben nicht mehr existierte. Er hatte schon mehrmals neu beginnen müssen, aber es hatte immer Konstanten gegeben. Seinen Beruf als Polizist, die Kollegen, auf die er sich verlassen konnte, vor allem seine Frau. Aber jetzt war nichts mehr davon übrig. Fünfhundert Kilometer von diesem Ort im Hunsrück, von dieser Wiese und der Burgruine entfernt war es erloschen.

Sein Suchen hatte ihn vor eine kleine, etwas abseits gelegene Bühne im Hang geführt, wo er einige Momente zuhörte, sich dann zurückzog. Er setzte sich auf einen Holzstumpf, vor sich die immer wieder applaudierenden, manche Stellen mitsingenden Zuhörer, von ihnen verdeckt die Sängerin.

Ihre Stimme zog ihn gegen seinen Willen an.

Dabei achtete er gar nicht so genau auf den Text, nur Fetzen davon drangen in sein Bewusstsein. Black and White, Namen amerikanischer Orte, Birmingham, Alabama, oder Briefträger und Eisenbahnzug.

Es war die Klarheit, die Unbedingtheit in der Stimme der Sängerin, die ihn lockten, die ihm für diesen Moment so etwas wie Trost spendeten und vergessen ließen, was in den letzten Tagen geschehen war.

Er hatte seine Augen geschlossen, um sich der Stimme zu überlassen. Es war ihm, als singe sie nur für ihn.

Und er starb ganz allein

Und er bleibt nicht allein!

Als das Publikum zu applaudieren begann, öffnete er die Augen. Und da stand sie, nicht weit von ihm. Sie erschrak. Nicht vor ihm, ihn hatte sie nicht angeschaut. Ihr Blick richtete sich auf ein Paar, das etwas abseits saß und sich hemmungslos küsste. Aufgeregt sprach sie mit einer jungen Frau neben sich, kurz nur, was Winter dennoch nicht entging. Dann sah er, wie sie sich abrupt umdrehte und davonrannte, die Stufen hinauf zur Wiese. Winter erhob sich.

Er hatte sie gefunden.