Langeooger Dampfer

Langeooger Dampfer ist die Empfehlung der Woche der SYNDIKATS-Redaktion

vom 27. Juli - 6. August 2020

Rezensionen

"Nordlicht Gerdes sorgt mit dem sezierenden Blick für die Raffinessen von Mord und Totschlag,
für mörderischen Witz und spannende Unterhaltung." 
Süddeutsche Zeitung Starnberg

"Gerdes schreibt Krimis, wie man sie sich schöner nicht wünschen kann. Sehr spannend, schlüssig,
wunderbar formuliert und immer humorvoll."
Dorothea Baumm, Lübecker Nachrichten

Einige Fragen der SYNDIKATs-Redaktion an Peter Gerdes

Wo schreibst du am liebsten?

Zu Hause. Von dort wandern meine Gedanken ungehindert und grenzenlos.

Welches ist dein Lieblingskrimi?

„Die Terroristen“ von Sjöwall/Wahlöö

Dein Lieblingskollege/Lieblingskollegin?

Natürlich Heike Gerdes

Warum bist du im SYNDIKAT?

Zusammen sind wir stark. Außerdem habe ich noch nirgendwo so viele tolle Leute
auf einem Haufen getroffen wie dort.

Dein Lieblingswort?

Ja. 

Dein Sehnsuchtsort?

Am Wasser.

Dein Lieblingsgetränk?

Ostfriesentee – tagsüber.

Dein Lieblingsmord?

Die gefrorene Hammelkeule von Roald Dahl.

Wo findest du Ruhe?

Im Gewusel meiner Familie.

Wo Aufregung?

CRIMINALE!

Deine persönlich meist gehasste Frage?

Können Sie vom Schreiben leben? (Natürlich kann ich das. Das mit dem Geld ist eine andere Sache.)

Leseprobe

1.

„He, nein! Hör auf, ich bitte dich. Nein, Schluss jetzt. Lass das!“

Sie schlug seine Hand beiseite. Es war mehr ein Klaps als ein Schlag. Sie wollte ja nicht,
dass er es wirklich sein ließ … nein, ganz und gar nicht. Nur eben jetzt und hier, da
passte es nicht.

Schon wieder waren seine Hände überall. Verdammt wie viele Hände hatte denn so ein Mann?
Sie lachte kehlig. „Lass das, hab ich gesagt! Guck doch, die ganzen Leute.“

„Na und? Lass sie doch gucken, die ganzen Leute.“  Seine Pranken lagen jetzt auf ihren Hüften,
tasteten durch das locker geschlungene Seidentuch nach dem Gummibund ihres Bikinihöschens
und zogen sie gleichzeitig näher an sich heran. Regte sich da etwa schon was in seinen
Badeshorts?
Der Bursche hatte auch überhaupt kein Timing!

Von oben stießen seine gespitzten Lippen herab wie der Schnabel einer Raubmöwe. Geschickt
bog sie sich rückwärts, ließ ihn ins Leere schmatzen. „Echt jetzt mal. Doch nicht hier!“

(…)

Der Osthimmel, auf den sie zugingen, war fast vollkommen dunkel; kein Mond, und
aufziehende Wolken verhüllten mehr und mehr Sterne. Sie orientierten sich am Glitzern
des Brandungssaums und an den tiefschwarzen Kernschatten der Dünen. Dann tauchten
ebenso schwarze, bizarre Monster vor ihnen auf. Ehe sie noch erschrecken konnte, lief sie
in eine weiche Sperre aus Flatterband.

„Ab hier ist Baustelle“, sagte der Mann, die Stimme unwillkürlich gedämpft. „Das da sind
Baumaschinen. Komisch, so etwas auf einer autofreien Insel.“

Sie hob das Absperrband, lenkte ihn zum Fuß der Dünen. „Siehst du“, hauchte sie,
„kein Mensch hier.“
Sie schob und drehte ihn sich zurecht, ließ ihre Finger über seine Muskeln wandern.
Die Vorfreude ließ sie nach Luft schnappen.

Auch seine Hände waren wieder da, waren überall. Weg war das Tuch, das sie sich
umgeschlungen hatte, um ihre Beine vor der Sonne zu schützen, weg war ihr Top.
Und im nächsten Moment auch ihr Bikini.
Himmel, wie viele Hände hatte dieser Mann?

Sie ließ sich in den Sand sinken, der so weich war wie vermutet, ahnte den Mann mehr
über sich, als dass sie ihn sah. Wieder waren seine Hände überall. Oh, er kannte sich aus,
er wusste, wie das ging!

Aber nein. So ging das nicht, das war zu schnell, das war noch nicht dran. Und außerdem –
warum so kalt?

„Lass das!“, zischte sie. „Nimm deine Hand da weg!“

„Was? Wieso?“ Er verharrte, die eine Hand auf ihrem Bauch, die andere an ihrer linken Brust.

Und die dritte, die eiskalte, an der Innenseite ihres Oberschenkels.

Verdammt, wie viele Hände …

Ihr schriller Schrei hallte von den Dünen wider. Er wollte kein Ende nehmen.